Y llovía, llovía, llovía
y moría, moría, moría
y nunca amanecía.

Nota: Mi primera inspiración en Alemania, resfriada, primer invierno, sin office, con un vaso de vitamina C al lado y estudiando. 

Cartas eróticas de James Joyce a Nora

A NORA BERNACLE

2 de diciem­bre de 1909

44 Fon­te­noy Street, Dublín.

Que­rida mía, qui­zás debo comen­zar pudiéndote per­dón por la increí­ble carta que te escribí ano­che. Mien­tras la escri­bía tu carta repo­saba junto a mí, y mis ojos esta­ban fijos, como aún ahora lo están, en cierta pala­bra escrita en ella. Hay algo de obs­ceno y las­civo en el aspecto mismo de las car­tas. Tam­bién su sonido es como el acto mismo, breve, bru­tal, irre­sis­ti­ble y diabólico.

Que­rida, no te ofen­das por lo que escribo. Me agra­de­ces el her­moso nom­bre que te di. ¡Sí, que­rida, “mi her­mosa flor sil­ves­tre de los setos” es un lindo nom­bre¡ ¡Mi flor azul oscuro, empa­pada por la llu­via¡ Como ves, tengo toda­vía algo de poeta. Tam­bién te rega­lare un her­moso libro: es el regalo del poeta para la mujer que ama. Pero, a su lado y den­tro de este amor espi­ri­tual que siento por ti, hay tam­bién una bes­tia sal­vaje que explora cada parte secreta y ver­gon­zosa de él, cada uno de sus actos y olo­res. Mi amor por ti me per­mite rogar al espí­ritu de la belleza eterna y a la ter­nura que se refleja en tus ojos o derri­barte debajo de mí, sobre tus sua­ves senos, y tomarte por atrás, como un cerdo que monta una puerca, glo­ri­fi­cado en la sin­cera peste que asciende de tu tra­sero, glo­ri­fi­cado en la des­cu­bierta ver­güenza de tu ves­tido vuelto hacia arriba y en tus bra­gas blan­cas de mucha­cha y en la con­fu­sión de tus meji­llas son­ro­sa­das y tu cabe­llo revuelto.

Esto me per­mite esta­llar en lagri­mas de pie­dad y amor por ti a causa del sonido de algún acorde o caden­cia musi­cal o acos­tarme con la cabeza en los pies, rabo con rabo, sin­tiendo tus dedos aca­ri­ciar y cos­qui­llear mis tes­tícu­los o sen­tirte fro­tar tu tra­sero con­tra mí y tus labios ardien­tes chu­par mi polla mien­tras mi cabeza se abre paso entre tus rolli­zos mus­los y mis manos atraen la aco­ji­nada curva de tus nal­gas y mi len­gua lame voraz­mente tu sexo rojo y espeso. He pen­sado en ti casi hasta el des­fa­lle­ci­miento al oír mi voz can­tando o mur­mu­rando para tu alma la tris­teza, la pasión y el mis­te­rio de la vida y al mismo tiempo he pen­sado en ti hacién­dome ges­tos sucios con los labios y con la len­gua, pro­vo­cán­dome con rui­dos y cari­cias obs­ce­nas y haciendo delante de mí el más sucio y ver­gon­zoso acto del cuerpo. ¿Te acuer­das del día en que te alzaste la ropa y me dejaste acos­tarme debajo de ti para ver cómo lo hacías? Des­pués que­daste aver­gon­zada hasta para mirarme a los ojos.

¡Eres mía, que­rida, eres mía¡ Te amo. Todo lo que escribí arriba es un solo momento o dos de bru­tal locura . La última gota de semen ha sido inyec­tada con difi­cul­tad en tu sexo antes que todo ter­mine y mi ver­da­dero amor hacia ti, el amor de mis ver­sos, el amor de mis ojos, por tus extra­ña­mente ten­ta­do­res ojos llega soplando sobre mi alma como un viento de aro­mas. Mi verga esta toda­vía tiesa, caliente y estre­me­cida tras la última, bru­tal enves­tida que te ha dado cuando se oye levan­tarse un himno tenue, de pia­doso y tierno culto en tu honor, desde los oscu­ros claus­tros de mi cora­zón.

Nora, mi fiel que­rida, mi pícara cole­giala de ojos dul­ces, sé mí puta, mí amante, todo lo que quie­ras (¡mí pequeña pajera amante! ¡Mí putita folla­dora!) Eres siem­pre mi her­mosa flor sil­ves­tre de los setos, mi flor azul oscuro empa­pada por la lluvia.

—————- o ————-

3 de diciem­bre de 1909

44 Fon­te­noy Street, Dublín.

Mi que­rida niñita de las mon­jas: hay alguna  estre­lla muy cerca de la tie­rra, pues sigo presa de un ata­que de deseo febril y ani­mal. Hoy a menudo me dete­nía brus­ca­mente en la calle con una excla­ma­ción, siem­pre que pen­saba en las car­tas que te escribí ano­che y ante­no­che. Deben haber pare­cido horri­bles a la fría luz del día. Tal vez te haya des­agra­dado su gro­se­ría. Sé que eres una per­sona mucho más fina que tu extraño amante y, aun­que fuiste tú misma, tú, niñita calen­tona, la que escri­bió pri­mero para decirme que esta­bas impa­ciente por­que te culiara, aún así supongo que la sal­vaje sucie­dad y obs­ce­ni­dad de mi res­puesta ha supe­rado todos los lími­tes del recato. Cuando he reci­bido tu carta urgente esta mañana y he visto lo cari­ñosa que eres con tu des­pre­cia­ble Jim, me he sen­tido aver­gon­zado de lo que escribí. Sin embargo, ahora la noche, la secreta y peca­mi­nosa noche, ha caído de nuevo sobre el mundo y vuelvo a estar solo escri­bién­dote, y tu carta vuelve a estar ple­gada delante de mí sobre la mesa. No me pidas que me vaya a la cama, que­rida. Déjame escri­birte, querida.

Como sabes que­ri­dí­sima, nunca uso pala­bras obs­ce­nas al hablar. Nunca me has oído, ¿ver­dad?, pro­nun­ciar una pala­bra impro­pia delante otras per­so­nas. Cuando los hom­bres de aquí cuen­tan delante de mí his­to­rias sucias o las­ci­vas, ape­nas son­río. Y, sin embargo, tú sabes con­ver­tirme en una bes­tia. Fuiste tú misma, tú, quien me des­li­zaste la mano den­tro de los pan­ta­lo­nes y me apar­taste sua­ve­mente la camisa y me tocaste la pinga con tus lar­gos y cos­qui­llean­tes dedos y poco a poco la cogiste entera, gorda y tiesa como estaba, con la mano y me hiciste una paja des­pa­cio hasta que me vine entre tus dedos, sin dejar de incli­narte sobre mí, ni de mirarme con tus ojos tran­qui­los y de santa. Tam­bién fue­ron tus labios los pri­me­ros que pro­nun­cia­ron una pala­bra obs­cena. Recuerdo muy bien aque­lla noche en la cama, en Pola. Can­sada de yacer debajo de un hom­bre, una noche te ras­gaste el cami­són con vio­len­cia y te subiste encima para cabal­garme des­nuda. Te metiste la pinga en el coño y empe­zaste a cabal­garme para arriba y para abajo. Tal vez yo no estu­viera sufi­cien­te­mente arre­cho, pues recuerdo que te incli­naste hacia mi cara y mur­mu­raste con ter­nura: “¡Fuck me, dar­ling!”

Nora que­rida, me moría todo el día por hacerte uno o dos pre­gun­tas. Permítemelo, que­rida, pues yo te he con­tado todo lo que he hecho en mi vida; así, que puedo pre­gun­tarte, a mi vez. No sé si las con­tes­ta­rás. Cuándo esa per­sona cuyo cora­zón deseo vehe­men­te­mente dete­ner con el tiro de un revól­ver te metió la mano o las manos bajo las fal­das, ¿se limitó a hacerte cos­qui­llas por fuera o te metió el dedo o los dedos? Si lo hizo, ¿subie­ron lo sufi­ciente como para tocar ese gallito que tie­nes en el extremo del coño? ¿Te tocó por detrás? ¿Estuvo hacién­dote cos­qui­llas mucho tiempo y te viniste? ¿Te pidió que lo toca­ras y lo hiciste? Si no lo tocaste, ¿se vino sobre ti y lo sentiste?

Otras pre­gunta, Nora. Sé que fui el pri­mer hom­bre que te folló, pero, ¿te mas­turbó un hom­bre alguna vez? ¿Lo hizo alguna vez aquel mucha­cho que te gus­taba? Dímelo ahora, Nora, res­ponde a la ver­dad con la ver­dad y a la sin­ce­ri­dad con la sin­ce­ri­dad. Cuando esta­bas con él de noche en la oscu­ri­dad de noche, ¿no des­abro­cha­ron nunca, nunca, tus dedos sus pan­ta­lo­nes ni se des­li­za­ron den­tro como rato­nes? ¿Le hiciste una paja alguna vez, que­rida, dime la ver­dad, a él o a cual­quier otro? ¿No sen­tiste nunca, nunca, nunca la pinga de un hom­bre o de un mucha­cho en tus dedos hasta que me des­abro­chaste el pan­ta­lón a mí? Si no estás ofen­dida, no temas decirme la ver­dad. Que­rida, que­rida esta noche tengo un deseo tan sal­vaje de tu cuerpo que, si estu­vie­ras aquí a mi lado y aún cuando me dije­ras con tus pro­pios labios que la mitad de los pata­nes peli­rro­jos de la región de Gal­way te echa­ron un polvo antes que yo, aún así corre­ría hasta ti muerto de deseo.

Dios Todo­po­de­roso, ¿qué clase de len­guaje es este que estoy escri­biendo a mi orgu­llosa reina de ojos azu­les? ¿Se negará a con­tes­tar a mis gro­se­ras e insul­tan­tes pre­gun­tas? Sé que me arriesgo mucho al escri­bir así, pero, si me ama, sen­tirá que estoy loco de deseo y que debo con­tarle todo.

Cielo, con­tés­tame. Aun cuando me entere de que tu tam­bién habías pecado, tal vez me sen­ti­ría toda­vía más unido a ti. De todos modos, te amo. Te he escrito y dicho cosas que mi orgu­llo nunca me per­mi­ti­ría decir de nuevo a nin­guna mujer.

Mi que­rida Nora, estoy jadeando de ansia por reci­bir tus res­pues­tas a estas sucias car­tas mías. Te escribo a las cla­ras, por­que ahora siento que puedo cum­plir mi pala­bra con­tigo. No te enfa­des, que­rida, que­rida, Nora, mi flo­re­ci­lla sil­ves­tre de los setos. Amo tu cuerpo, lo añora, sueño con él.

Háblenme que­ri­dos labios que he besado con lágri­mas. Si estas por­que­rías que he escrito te ofen­den, hazme recu­pe­rar el jui­cio otra vez con un lati­gazo, como has hecho antes. ¡Qué Dios me ayude!

Te amo Nora, y parece que tam­bién esto es parte de mi amor. ¡Per­dó­name! ¡Perdóname!

—————– o —————

Mi Dulce y pícara putita, aquí te mando otro billete para que te com­pres cal­zo­nes o medias o ligas. Com­pra cal­zo­nes de puta, amor, y no dejes de rociar­los con un per­fume agra­da­ble y tam­bién des­co­lo­rea­los un poquito por detrás.

Pare­ces inquieta por saber que aco­gida di a tu carta, que, según dices, es peor que la mía. ¿Cómo que es peor que la mía, amor? Sí, es peor en una o dos cosas. Me refiero a la parte en que dice lo que vas a hacer con la len­gua (no me refiero a chupármela) y a esa encan­ta­dora pala­bra que escri­bes con tan gran­des letras y sub­ra­yas, bri­bon­zuela. Es emo­cio­nante oír esa pala­bra (y una o dos más que no has escrito) en los labios de una mucha­cha. Pero me gus­ta­ría que habla­ras de ti y no de mí. Escríbeme una carta muy larga, llena de esas otras cosas, sobre ti, que­rida. Ahora ya sabes cómo ponerme arre­cho. Cuéntame hasta las cosas más míni­mas sobre ti, con tal de que sean obscenas y secre­tas y sucias. No escri­bas más. Qué todas las fra­ses estén lle­nas de pala­bras y sonidos inde­cen­tes e impú­di­cos. Es encan­ta­dor oírlos e incluso ver­los en el papel, pero los más inde­cen­tes son los más bellos. Las dos par­tes de tu cuerpo que hacen cosas sucias son las más deli­cio­sas para mí. Pre­fiero tu culo, que­rida, a tus tetas por­que hace esa cosa sucia. Amo tu coño no tanto porque sea la parte que jodo cuanto por­que hace otra cosa sucia. Podría que­darme tum­bado todo el día mirando la pala­bra divina que escri­biste y lo que dijiste que harías con la len­gua. Me gus­ta­ría poder oír tus labios sol­tando entre chis­po­rro­teos esas pala­bras celes­tia­les, exci­tan­tes, sucias, ver tu cuerpo, soni­dos y rui­dos inde­cen­tes, sen­tir tu cuerpo retorciéndose debajo de mi, oír y oler los sucios y sono­ros pedos de niñas haciendo pop pop al salir de tu bonito culo de niña des­nudo y follar, follar, follar y follar el coño de mi pícara y arre­cha putita eternamente.

Ahora estoy con­tento, por­que mi putita me dice que le dé por el culo y que la folle por la boca y quiere des­abro­charme y sacarme el cim­bel y chu­parlo como un pezón. Más cosas y más inde­cen­tes que estas quiere hacer, mi pequeña y des­nuda folla­dora, mi pícara y ser­peante pequeña culia­dora, mi dulce e inde­cente pedorrita.

Bue­nas noches, putita mía, voy a tum­barme y a cascármela hasta que me venga. Escribe más cosas y más inde­cen­tes, que­rida. Hasta cos­qui­llas en el mon­don­guito, mientras escri­bes para que te haga decir cosas cada vez peo­res. Escribe las pala­bras inde­cen­tes con gran­des letras y subrá­ya­las y bésa­las y res­trié­ga­te­las un momento por tu dulce y caliente coño, que­rida, y tam­bién leván­tate las fal­das un momento y res­trié­ga­te­las por tu que­rido culito pedorro. Has más cosas así, si quie­res, y des­pués envíame la carta, mi que­rida putita de culo marrón.

————– o —————–

Car­tas Sucias de Joyce

Epí­logo

La des­pe­dida de una de las tan­tas car­tas sucias, de las car­tas celo­sas y dis­pa­ra­ta­das que solo cabrían en un buzón bien rojo, ser­virá de epi­logo para los fis­go­nes de la corres­pon­den­cia entre Jim y Nora. Una página fechada el 15 de diciem­bre de 1909, vís­pe­ras de la novena de agui­nal­dos en la cató­lica Dublín. Con esto que­dan cla­ras las dul­ces fati­gas del amante y corres­pon­sal, el can­san­cio de los amo­res lejanos.

« (…) Que­rida, acabo de venirme en los pan­ta­lo­nes, por lo que he que­dado para el arras­tre. No puedo ir hasta la ofi­cina de correos a pesar de que tengo tres car­tas por echar.

¡A la cama…a la cama !

¡Bue­nas noches, Nora mía!

... Dicen que hay bueno o malo . . . ¡Esto es bueno!

Andres Calamaro . . . 

Hunter Moon

CUENTECILLO DE AMOR

En el bosque un tallo arde en fuego

su luz a su vez, besa la luz de la luna

y el cielo, así en su silencio; destella boreales intensos.

En medio un solitario hueso,

feo, cobarde y abnegado,

reposa entre tomatillos del diablo.

Conejos azules,
ratas blancas

escondidos  de mil trampas

y una bruja  encorvada con manto va tapada,

al trote la esencia  atrapada.

En medio un tallo arde en fuego

destellan boreales intensos

la bruja y su esencia atrapada,

conejos, ratas y un hueso . . .

. . . hermoso, valiente, quijotesco.

(Kml & Jenn)

Quererte querer

Porque no me dejas darte un beso sincero, miento…

miento y te doy la espalda para recibir tus abrazos

y sin mirarte amarte.

Frustración

No queda más que vivir aquella felicidad incompleta pero a veces  justa,

sentarse en el camino que no son mas que piedras

y al  final ver hondear una bandera purpura pero inalcanzable.

Sin a donde mirar, solo queda abrir las manos y ver otros caminos,

cada linea llena de tierra y sin un sentido claro.

Aquella felicidad incompleta pero a  veces justa,

en ese camino me quedaré sentado.

Documentos encontrados I

¿Quien te permitió llorar?

La risa dice consolarte

Y él dice escucharte

Pero aquellos cristales te permiten desahogarte

Y aquella herida dice ser que vives

Y aquella cicatriz dice ser que pudiste

Si aun le hace trampa su mente

Si aun eres capaz de tomarte un café a mi lado,

regalarme un beso intencionado

si en vez de creer lo sientes,

si te gusto más que el humo.

Si aun prefieres un mordisco en tus labios

y olvidas los ligeros y extraños,

jugar con mis dedos y apretarlos

jugar con tu pelo y desordenarlo

Olvida que el tiempo va pasando

pero no frenes cada abrazo,

quédate justo a mi lado

hasta que nos hallemos separados.

No es lo mismo, tu lo has dicho.

Pero es un segundo para encontrarnos

en medio de un espacio en el que no tenemos contacto.

Si tu en verdad quisieras,

si tan solo sintieras,

si lo repitieras y lo vivieras,

no tendrías que esperar a que existiera.

No tendrías que preguntar. . .

¿?

(Iv)

Tornado

Fresco ah sido el tornado que ha pasado,

ha desvalijado el techo sobre mi cuerpo

y quitado mis vestidos y mis juegos.

Se ha encrespado mis cabellos pero no el corazón,

eh  sonreído sórdida pero ah significado mucho.

No tuve que levantar ni tablas ni mis palmas

solo tuve que inclinar la mirada,

y  aunque ocultos mis pies,

visibles mis esperanzas.

Me eh enamorao´

Me e´ enamorao´

Q´mira que lindo es el amor cuando besas

Esa jetica de pescao enganchao´, que esperas con los ojos cerraos y sales colorao´.

Un día la vi pasar, ni por el parque, ni por la calle; sentao´ desde mi casa le pegue un pitaso, y ella muy a lo pavo real me dio la cola, no creas mala cosa, siguió derecho y meneandomelo con un fin hecho.

Hay mi gente si les contara. . .

Q´mira que lindo es el amor cuando te cantan

Ni las voces de sirena la igualan, pero sí que canta como hiena arrecha, no pienses con mala cabeza, como hiena cuando el sol calienta y eso que no tengo idea de cómo suena, pero es extraordinario, mis oídos llevan días sin que le hayan cantao´ en cambio yo eh soltado el gallo y me eh atrevido a embelesarla con mi ca ca canto.

Q´mira que lindo es el amor cuando te dan la mano

Yo que la eh agarrao´y un tapujo me ha dado, ni por el jugo sudao´ de mi mano la eh soltao´ porque estoy enamorao´, y me ha llevado arrastrando por las calles embarrao´, no olfatees que no es eso, embarro´de amor ciego, te estoy contando y tu mal pensando.

Q´ mira cuando la tengo embelesada

La cojo a punta de garra y ella enamorada juega a la escapada, pero no la eh soltao´pal corretiao´ después me canso y quedo voltiao´. Y que decir de lo que dirá su boquita, pobre flojo y que mal tira, pero por que estas sonrojao´?  . . . que mal tiro la pesquisa. 

...

Recordando lo olvidado

Escrito en Cartagena 12 de Dic. 2004

(Transcrito manuscrito, sin cambios)

De la vieja guardia 

Ya hace tiempo que no lloro, no tengo muertes propias que narrar, trágicos amores que marchitar, ni un corazón abandonado que me cuente por que morir ó tan solo un niño que al vernos nos podamos sonreír.

Tal vez mis lágrimas se congelaron, 

tal vez se desgastaron, 

ni aun con un bostezo llueve sobre mis labios.

Es una historia que no puedo escribir, ya hace tiempos no puedo a mi mente dejar ir.

¿Será que las letras se están negando para mí?,

¿Ó la tinta termino su pieza?

tal vez olvide amar, odiar,

tal vez desesperé mis ganas y entre palabras y palabras terminé haciendo nada.

¿Será que el mar ya no inspira?, ¿Será que el fuego quemo mi pasión?

¿Será que mis palabras ya no son amadas?

Hace tiempo te vi venir y morir. . . ahora ya no narro.

Donde vi nacer el amor sin control ,

donde perdí miradas para ver una obra gratis actuada por el corazón.

Siempre en cada esquina

un tramo de amor,

con un beso, una acaricia

miradas que suscitan  . . .

Desde la otra calle

 la sombra de un mirar  extra

… y el deseo,

la piel espesa.

Amor vertiginoso de un frio nocturno

de una mano a tu mano,

 la multitud ignora, juzgando en vano.

El empañase vidrio y la visión borrosa de una calle sola,

hacia pasiones ajenas

miradas se concentran.

De la envidia con una sonrisa,

con la necesidad y el cuerpo oculto,

Bogotá ciudad de amores y deseos profundos.

. . . una vez mas

Cuánta razón hay en no querer creer,

pero también cuanto deseo que alguien me convenza

que el camino a recorrer sea una respuesta,

Certera

Verdadera

Completa

¿Que se sentirá?

De mil besos uno para no olvidar

y entre cada uno aquello que se llama felicidad.

Creer en mi propia vos

y en que puedo mirarte y respirar,

hablar sin titubear de lo que siento,

sin miedo a tener que llorar

sin tener que esperar …..si  te vas.

¿Que se siente que te quieran?

Se que es amar sin esperar…


(H. Andrew) Por todo y por nada :p

Que lo decida el tiempo

Como te quiero

de verdad como te quiero.

Hombre de lagrimas cortas y suspiros tormentosos,

que tu sabia palabra has posado en mi

que amarme has elegido

y  tenerte eh decidido

hasta malograr este cometido,

hasta el último ritmo de un reloj partido.

(J) Muuuuuaaaaaa!!!!!!!!

Impreciso I

Hace exactamente  mes y siete días que quería decirlo,

sin excusas  esta es la hora en que puedo hacerlo,

cuando ya ha subido la marea y las aves se hallan en silencio.

Cuando he perdido un lugar en la banca y  cae sin basilar la lluvia,

sin un techo por una larga avenida, sin transito y sin esquinas.

Cuando recibes compañía de un ser de cuatro patas …

que chilla en su tristeza y te sigue a donde vayas.

Si por cosas de la vida antes oculté las palabras

por que incierto era el deseo y ahora incierto el sentimiento,

si de verdad creer pudiera,  pero con lo mínimo entiendo.

Decirlo ahora puedo. . .

(Iv)

¿Si fueras ciego
y solo escucharas mi voz 
que imaginarias?

La última vez

Cuando nada quiere
cuando se mata amar
cuando por fin acaba
cuando no te veré mas
Gracias

1 de agosto 2011 10:20 pm

Mendigo

Un tallo desojado como una lagrima en su rostro,

 por el viento arrastrado y secado

 con argumentos que nacen del corazón,

 y de sed un torrente en las venas.

Un cuerpo que se ha convertido en angustia,

tristeza que sin besos no calma

pero en besos felicidad que calla.

Curvas que en sombra se pronuncian,

ante la gloria de una luz germinan,

como amante de  la noche viva

como “hembra” que goza su vida.

Tranquilo en las brumas cálidas,

buscando un respiro lavanda

en invierno los pétalos rojos,

que a su boca gustan, sabor a manzana.

En la nube que es la mente

la imagen del hombre fértil,

azuza presencias amadas

desprecia cobarde su alma.

En la última puerta del camino,

Sin herraduras de hierro y menos cerrada,

Sin ropa y sin deseos se escapan

Cuerpos que amor escarban.

Sexo entre el Lobo y la Caperuza

Introducción

De humano el deseo fue el de siempre

la misma mirada de hombre lujurioso

los mismos hábitos de la piel,

sudorosa por el placer

la sed que en besos bañaba un cuerpo virgen

piel que erizada pedía mas

que buscaba la hoguera en su ser

un animal sin nacer.

Desvestida en su mirada

entregada a un cuerpo

deseosa y salvaje

de labios rojos carnosos

con ganas de un encuentro carnal

bailaba en su ritual el sexo animal

llamaba al aullido de la polución,
la caperuza frente al aullido cayó

Sin terminar . . . 

Cavilé

¿Jugaremos excitados de la misma forma?

Aun sin tomarnos de la mano

¿Daremos las mismas líneas de amor?

En juegos peligrosos como este,

donde nos gritamos mil te quiero!,

donde nos abrazamos entre sueños,

¿Jugaremos excitados de la misma forma?

Pensé,  entre muchas cosas de las que imagino,

que sujetar tu mano seria fácil, como un tallo espinoso con cuidado

que resistirte seria insufrible, que apretujarte no me sangraría,

que allí siempre confabulado conmigo estarías,

y no lo pensé mal.

¿Jugaremos excitados de la misma forma?

Implicados en contra del mundo,

en sus cobardes aguas y sus ocultos soles,

en su rutinario silencio y sus tediosos caminos,

entre la palabras del andante que con odio nos mira,

¿Jugaremos excitados de la misma forma?

Pensé, que podríamos tomar un vicio,

brindar por la lluvia y por la luna,

convidar al señor  andante a este romance,

navegar sin fronteras arrestantes,

y jugar de esa forma excitante, entre pensares de locos amantes.

La luna de un loco . . . mio!

loco de amores grandes,
que esta luna te encontraste,
que en su forma te enredaste,
y en su color te hipnotizaste.
Pero en su lejanía,
una lucha te enfrentaste,
un camino has de forjarte
para en un encuentro besarle.

Foto: Juan Fran.

Como algunas cosas

… Había acabado la tinta,

y se habían desvanecido las palabras…

Al cerrar los ojos lentamente,

cómo tierra árida se siente,

no saber por que llorar.

Como un río seco,

con un puente casi viejo

sin personas que lo crucen,

sin labios que besar

como el aire fétido

de las antiguas callejuelas

sin por quien suspirar.

Como el arrullo del día seco

como la lluvia sin gotas frescas

como el canto de la abuela muerta

duele también esperar.

Trasnochar para sentir sus pasos
y el canto de un gallo viejo
sabiendo que no llega un alma
la mía ah de escapar.

con el azote de un mar vivo
y el manto de la oscuridad
con el azote de un olvido
bajo el cielo eh de andar.

Un gesto de Felicidad.

Lo que escribí aquel día

no tuvo la intención de derramar una lagrima en ti,

ni de robar tu silencio.

Quererte sin miedo

Sin más has hecho que mis respiros sean más fuertes

mi nariz fría  al estar intranquila

y sonreír bajo el sentido mas grande de un querer constante. 

Una hora exacta para hablarte

y ninguna para pensarte

entre tus lunas y mis soles una historia que contarte. 

Cuando en tu ausencia me desvelo,

extrañarte.

Querer besarte y grabarte

reproducir cada sonido de los besos que lanzaste   

Llevar el corazón de un color diferente 

bajo cualquier tonalidad del transcurrir del día,

abrazarte, pasión, amor e incluso enojarme.

¿Por qué dudar de mi sentir?

se que es difícil comprender

aunque hacia atrás mire no te dejo de querer.

¿Que mis palabras confunden?

¿que mi amor es disimulado?

es solo por no hacernos daño.

Por que se que has de sentirme

y yo aun más de existirte

Por que el miedo atemoriza

pero el amor tranquiliza

y creo mucho mas en ello

en lo tranquilo y la pasión que nos guía.

Magia.

Iban  bailando los monstruitos con largas piernas sobre la carretera,

meneando sus largas y enmarañadas cabelleras,

despachando polvos de gran magia

y dejando atrás los sueños de muchos cumpliendo sus loqueras.

Atolondrados de ojos grandes,

atravesados por las calles, iban felices mostrando sus chuecas muelas,
sin afán de mal verse e impregnando su alegría, bastos, troncos,  garabatos.

Una niña nada humana, con corazón de hiena y rostro de perezoso, 

con sus penas y tristeza derrumbo la fila de troncos, 

como cartas muy ligeras cuando el viento sopla caen,

se ha entorpecido el baile, la niña ríe sin reposo;

como hiena burla la felicidad de los otros.

Troncos nada dolidos, sin palabras y gemidos retoman su cantar nada asustadizos

con las manos y sus hojas agarran su garabatico y la trepan en su rama, allá van ... siguen  su camino.

Niña intrépida y burlona,

tronco de polvos caprichosos,

de cantos y danzares su espíritu ya es gozo.

Perezoso intencionado de sonrisas y carismas, sobre el tronco va cantando y la calle asi mirando, 

olvidó que es la tristeza y aun aunque fuese como hiena su sonrisa y muy burlesca, es para la vida tierna.

. . .  e Iban  bailando los monstruitos con largas piernas sobre la carretera,

meneando sus largas y enmarañadas cabelleras,

despachando polvos de gran magia

y una niña con rostro de oso perezoso y risas de hienas,
le regala a la humanidad un rato de felicidad completa.

Extraño

Pasa que por más extraño que sea, no puedes esperar a que sea diferente.

Que las palabras sean siempre iguales,

que la belleza no se desvanezca
 y que lleve siempre un nombre de cariño.

Que un intervalo del tiempo sea eterno

Y las palabras llenas de sentimientos.

Que se encuentren los rostros siempre,

mientras las miradas son lejanas.

Que el adiós este lleno de amor y se recuerde luego

q´ el regreso sea igual, de muchas palabras;

los besos existentes, los abrazos, la espera. . .

Continuar
(hmmm...)

Si me dices no al terminar un beso
¿Qué crees que podría sentir?
¿Pensarías en que despojaría mi alma para ti,
o que caminaría en sentido contrario?
¿Que crees que sentiría?
Preferirías verme inmadura y caída,
tal vez desearías que me sujetara a tu piel,
que ignorara aquella palabra ¿basta o cariñosa?
No, podría ser mi respuesta a tanto amor,
quemarme de tristeza y dolor
enterrarme en el llanto y a veces en la calma
¿Podrías tú vivir sin mí?
¿Tiene sentido aquello que haces?
Nada más podrías seguir besándome
y callarte para siempre.

Café

Eres mas ausente
entre café, café, y café.
como su color, negro te tornas
como su sabor fuerte, pensamiento no es.

Tu silbido, taciturno
oídos sordos y obtusos,
huyendo de tu escándalo y tu silencio.
Eres mas ausente, un frío café.

Entre líneas nada eres
Solo tinta recorrida,
Chorreada en las esquinas
Corrosivo entre el papel.

Y ahora yo también ausente
me has llevado entre tu mente
pero nada es quererme
mucho es perder, regar café.

1.

El capricho por un vino me desvelo el día, me acomode en el sofá y veía más allá de mis piernas, pensaba en lo estruendoso que puede llegar a ser el silencio, a veces se agitaba, no como una tormenta, sino, como la calma intensa después de ella en el que se estremece el mundo en aparente causa, motivo claro de la ausencia del alma, del cuerpo y la paciencia.

Bailaba el vino tinto en mi vaso donde siempre tomo café, no fue copa rota ni fina cristalería, se sujetaba la oreja en mi mano sin yo hacer ninguna fuerza sobre ella, un poco inclinada, como las revoltosas olas se rebosaba el vino por la boca y después, sin más fortuna deje caer todo entre mis piernas y al sofá.

2.

El obturador se cerró, las piernas femeninas se vieron caminando en calma, con las entrepiernas manchadas en vino tinto y se escondieron detrás del vestidor, entre la luz y el telar blanco de mala calidad se veía un travieso juego de niños, se observaban sonrisas en las siluetas y a veces se desgarraba tanto la imagen que las lágrimas de quien fueran los ojos de enfrente inundaban solo el óculo sin desbordar tristeza. El telar se desvanecía poco a poco y se empezaba a ver aquella mujer; la raza de su ser desato sus cabellos, rizos gruesos y rebeldes, cejas encontradas, ojos grandes pero tristes, nariz perfecta, labios gruesos y atractivos; de su cuerpo, todos rehúsan a buscar palabras y de su piel ni el más amargo café daba hermoso tono e intensidad; el conjunto de su rostro dejaba ver ingenuidad y miedo, pero el cuerpo hasta el final de sus pies desataba lujuria.

Esa noche el mar no se robaba el espectáculo, la luna se ocultó y el negro de la noche contrastaba con el misticismo de esa mujer, resaltar sus piernas al son parejo de los segundos seria como poner a pecar a cada ser.
Los ojos que la ven no pierden de vista el amplio camino que recorre para llegar algún lugar del que sé es el único sitio donde muchos quisieran estar con ella.

Los enormes conejos bigotudos y de cola larga, grises y ruidosos, inquilinos de los huecos mal olientes de la ciudad montaron su escena, cruzaron por los pies de la mujer dos veces entre brincos y corridos, y como animales racionales, mucho más que los hombres a unos pocos metros de ella se detuvieron, miraron su rostro sin gestos de antojos en el tiempo requerido para darse cuenta de eso y siguieron jugando a cada centímetro de sus pies sin condena.
Los ojos que la veían brillaban como si fuera la única estrella de la noche, en cada tramo del camino por donde la mujer pasara los girasoles volteaban a verla sin dormitar sus pétalos, el mar que en calma traía sus historias enviaba suaves olas que después se llevaban el recuerdo de la dama.

3.

Por fin su cuerpo se adentro a un cuadrado cuya luz era media, en la mesa de centro los tulipanes azules se convertían en la atracción por un segundo, con el rechizan de la madera del suelo se entendía la convivencia con los comejenes, y el intenso olor a café era el aroma que siempre cargaba en su piel, así, todos imaginaban su boca desde el punto amargo y simple hasta el más empalagoso jugo de placer. Su sombra empezaba a jugar de nuevo en cada rincón del lugar, las ratas corrían por doquier al son de sus pies; los ojos que la veían por la rendija de una ventana se empezaban a pagar, el sonido de un llanto empezaba a filtrarse a la casa, los pasos de la mujer empezaron a sonar más fuertes, la luz se encendió por completo y de sopetón entro el aire que golpeo el rostro puro y angelical de ella. Las ventanas se abrieron y un hombre tosco y deprimido se hallaba regando la tierra con sus lágrimas, sus manos jalaban sus cortos cabellos y ocultaban sus ojos a la vez, la mujer dio vuelta y salió, ensucio sus pies con arena fresca y se sentó junto a él, busco tranquila la luna escondida mientras el calmaba su llanto y volvía el silencio; así pasó.

La mujer empezó hablar y solo dijo una frase, su vos no era como el sonido de un arpa, ni sus altos los hacía tan fino como un violín pero cada palabra articulada por sus labios ya era el deseo hecho realidad.

4.

– Tienes solo un segundo más para llorar.

Inmediatamente se silencio el lugar, aquellos ojos que la veían se crecieron como luna nueva y brillaron con toda la fuerza. El cabello de la mujer empezó acariciarle rostro mostrando la dirección hacia donde corría la briza, permaneció quieta un rato hasta que el ruidillo de una rata dio entrada a una vos masculina.

– Somos cuerpos opuestos pero al final carne, somos la maldad y el bien, somos deseos reprimidos pero también cazadores de duendes, buscamos la oportunidad a la vista del mal y a la vista de nuestro propio bien obtenemos lo que buscamos.

– La maldad ante todo parece ser reina de los buenos caprichos y de las intensas emociones, la bondad por ser se alía con la maldad y termina en el mismo camino, así que en las buenas o malas acciones no hay validez ético, solo tiene existencia en cuanto la pasión del amor.

Tumbados por un desconsuelo, ornamentados con el canto de los grillos y el bajo de un búho, excluidos por si mismos uno de la vida del otro, la noche empezaba a tomar un color naranja un poco violento, la brisa se atenuaba y se comportaba como un susurro.
La mujer de las hermosas piernas se levanto y entro a la casa, él se hundía a cada minuto entre la tierra dejando ir el pasado, olvidando que ella fue y será su retrato por que la muerte así lo había querido, porque en su muerte así el lo había determinado.
Como un fantasma cada noche llegaba a rogar amor y caprichos y ella simplemente lo dejaba ir con el tiempo sabiendo que en cada luna él la seguiría hasta el regocijo de sus penas y estarían juntos bajo las estrellas entre animales y llanto.

Chantal dormía tranquila pocas horas y desmontaba sus sentimientos ante una cámara fotográfica, día tras día allí se plasmaba su vida.

Catalina

Caminó descalza más de cinco cuadras,
saludo a cada uno en la vía,
Hola carmen,
Hola Isabel,
Hola Matías,
Hola José,
Hola vida,
Hola muerte.

Con su barroca decoración entre el minimalismo de la naturaleza a la espera de almas y a la espera de nada, Catalina y la muerte rieron sin cesar de vinos, quesos y nueces.
Placentera se hacia la tarde cuando menos calor hacia, las canarias se escondían y la muerte se despedía:

-Adiós Catalina nos veremos otro día.

Catalina camino unas cuadras más,
poco a poco se dormía

¡No te duermas Catalina!

De regreso, con los ojos entre abiertos y cerrados, ni Carmen, ni Isabel, ni Matías, José a lo lejos se veía y la vida una mano le extendía . . .

- Ya llegaste Catalina.

44:00'

Me dices que pare una y otra vez cuando estoy a punto de huir
cuando el grito de la gloria despega del alma, simplemente me haces callar
me haces caminar tres pasos hacia enfrente, uno a la vez
deseas cuatro, cinco, mas.
Avanzo, sin remilgos hasta ...

Me detienes intacta, sin mas espacio que el justo.

Me dejo invadir por un sueǹo que me trae el viento
juega alrededor del cuello y en las orejas
en la boca, baila el cuerpo y se apresa entre senderos.

Mas allá lo alto,
dos deslizantes picos
subo y bajo, subo hasta caer.
Por un túnel desértico hasta la cumbre,
hasta el origen de un mar puro saciando sed,
baibenes susurros sin sentidos evocan la intimidad del placer.

De nuevo e ignorando las seǹas,
con mas fuerzas desde el vientre
cierro los ojos, me hundo en el mar y grito en lo profundo hasta escapar.

Für ein Man.
Cualquiera.

. . .

No sé, tal vez sin ropa por las calles solo cubierta de miradas, con la sonrisa desprendida y los dientes torcidos, sin esmero de un buen peinado, curva y empinada. Después, sentada en una banca de madera frente a Bolívar, una aromática y el humo ajeno de la nicotina, la piel erizada por la cumbia de la briza y la mirada acongojada y satisfecha.
Los pasos no cesan, de lado y lado se mueven las caderas, la oscuridad es exacta y los hijos de la luna juegan sobre el mar a la pesca.
Sin sigilo y un silbido pero en silencio a las palabras, sin desgracias y sin gracias se deslizan hasta los senos el miedo en lagrimas y se pierden debajo de ellos; los perros yacen durmiendo en las esquinas nadie sabe si tristes, solo unas lagañas le empachan el ojo.
Sentada ahora sobre madera húmeda, verdosa y fría, casi podrida, se mesen las caderas, por debajo azuza el viento; despacio la curva de la espalda se refina sobre las líneas, tabla tras otras hasta hacerse un muelle, el cabello desprendido fingiendo suavidad y deseando que alguien le peine.
Se hace feto el cuerpo, las rodillas sobre su frente aguantan su pesar, los hijos de la luna hacen renacer el color de su piel pálida y mojosa, el rocío prende a llorar y la mirada aun acongojada casi muerta,...ya muerta.

De vez en cuando los peces se dejan pescar.

Despues de intentar vivir en el Mundo Real.

He de huir de la realidad, esto es lo que quiero siempre.

Muñeca de trapo.

Llevas entre tus brazos una muñeca de trapo,
como si hablara y te pidiera siempre estar cerca
compartiendo el mismo latido,
ingenuas niñas
niñas traviesas.

Roto los harapos y sucia la cara
triste los gestos, caen las lagrimas
de ti húmedo el rostro
de ella su cara acongojada
lloran tranquilas, sufren el alma.

Escondidas entre la noche
sobre almohadas de algodón
sus cabellos rojos acostados
sueñan la vida sin dolor.

En medio de una sinfónica de grillos
arrullan sus ansias, espantan sus miedos
mientras llega la calma.

Continua . . .

Amantes

Quiero que seamos amantes
vino y chocolate amargo,
amargo y cautivo fuego,
fuego de amantes deseados.

Seamos amantes pasionales
reveladores de ansias constantes
besos entregados a penas ajenas
capricho que corre en las venas.

Seamos amantes nocturnos
noctámbulos y encuentros profundos
seamos amantes diurnos
sin pudor a los ojos del mundo.

Seamos amantes injustos
amantes miserables y absurdos
dramaturgos cedidos sin miedo
veneno y dolor para unos.

Morena de Caridad.

Te deleitas con la miel
con su sabor dulce a fe
entre el palpar de la lengua y el paladar
goza morena de Caridad.

Bajo el sol brilla tu piel
los amores se dejan ver
tientas morena de chocolate y miel
sonríe morena de Caridad.

Las olas dejan su suavidad
en el afán de mojar tu piel
revueltas como un huracán
te bautizas morena de Caridad.

Como la tierra húmeda que envidia tu piel
la ensucia en polvo para no dejarla brillar
pero tu morena e intensidad
siempre morena de Caridad.

Se bendice tu piel
morena de chocolate y miel
hija del sol y del volcán
eres morena bendita del puerto de Caridad.

"PALOMA" Andres Calamaro

(Dedicado a lo mejor del Rock,
y lo mejor de la vida.)
Mi vida fuimos a volar
con un solo paracaídas
uno sólo va aquedar
volando a la deriva
vivir así no es vivír
esperando y esperando
porque vivir es jugar
y yo quiero seguir jugando
le dije a mi corazón
sin gloria pero sin pena
no cometas el crimen, varón
si no vas a cumplir la condena
quiero vivir a veces
para poder olvidarte
quiero llevarte conmigo
y no voy a ninguna parte
no te preocupes, Paloma
hoy no estoy adentro mío
tu amor es mi enfermedad
soy un envase vacío
no te preocupes Paloma
no hay pájaros en el nido
dos ilusiones se irán a volar
pero otras dos han venido
si me olvido de vivir
colgado de sentimientos
voy a vivir para repetir otra vez
este momento
te bajaría del cielo, mujer
la luna hasta tu cama
porque es muy poco de amor
sólo una vez por semana
puse precio a mi libertad
y nadie quiso pagarlo
te cambio tu corazón por el mío
para mirarla y mirarla
…de gloria, mujer
quiero un pedazo de cielo
para invitarte a dormir
en la cama o en el suelo
un sacrificio ritual bién o mal
yo quiero hacerle a mi estrella
sin principio ni final
no quiero vivir sin ella

Aquel lugar

En un solo lugar, aquel.
allí quedo estacionado el amor
muriendo con el ocaso
desvaneciendo su intimidad.

Allí en aquel pasillo
vacilamos en hacer siluetas,
Siluetas que engañaron la soledad
mientras los minutos contaban hacia el final.

Allí en aquel pasillo no fue el lugar;
en un solo lugar, aquel, hicimos el amor.

Allí quedó hartado todo sueño e ilusión
Fue el último y el único lugar
Donde nacimos y vivimos nuestro engaño y nuestro amor.

Besos mas que Besos

Aquel que piensa en tí.

Si de Besos solo besos se tratara
Sumida a tus labios, cual olas en celo
Como tormenta borrasca o como olas en calma
Y suspendida al sentimiento,
Tú mujer entre cuerpo y alma
Besos solo besos serian para ti.

Si de murmullos o pasiones
Más que besos solo besos
El arrebato nos empujara a caminos muy espesos
Y si tus manos resbalaran con la intención de continuar
Manos y cuerpos se abren paso ligero
A besos más que besos entre murmullos, pasiones y juegos.

A ojos ciegos en la penumbra
Entre besos algo más que besos
Como el sol, las líneas van naciendo
Curvas que dan vida a los deseos casi ingenuos
Y de los estribos alientos la imagen se va viendo.

Algo más que besos solo besos
Como cantores nos desvelamos llegando casi al silencio
Por la bajeza de los labios el hablar el tacto se hace nuestro
Escribimos un poema eterno de deseos que incita mas querernos, mas amarnos
Hasta que muera el pensamiento
Y en cenizas nuestros cuerpos seguir juntos, ya muertos.

Candy

Tal vez mi candidez te intimide
no saber como tocarme cuan pétalo frágil
no decirme palabra para no sonrojarme
no mirarme para no desbordar tanto amor

Si tan solo sujetaras mi mano
Sin temor a que huya,
nada mas suspiros escondidos
nada mas ganas de un amor temido.

Cuando por un beso muero
mi rostro arriba a tus labios
cuando tu rostro eleva la tierra
mi beso muere en un entierro sagrado.

Tal vez mi candidez te intimide
pero ya de amor sospecho,
que no existen las rosas rojas
sino azules petalos de una amor secreto.

(Editar. . .)

Fruto de miel

Siempre una manzana dulce
sabor de un deseo constante
fragante intención del pecado
a un cielo demonio invitado.

En su jugoso río
su tacto recorre sus mieles
por el camino sumergido
sus ganas de un sabor que apetece

Sus semillas atraviesan el medio
con ritmo mas lento y ligero
en una curva elevada de deseo
una caída despicada al entierro.

Jugoso el fruto desnudo
donde el abejorro complace sus gustos .

(Estas triste guardian de mis palabras.
Muchas cosas cambian.)

De la Vieja Guardia II

(Lo que siento esta noche arrítmica)

Solo necesito mantener los ojos cerrados
Llenar el vacío de lágrimas y de suspiros cortados
No quiero que el aire sepa que lloro
Y que muy amablemente me seque las lágrimas
Que la almohada me pregunte ¿Cuál es la razón?
Y que mi alma se estruje de dolor.

Quisiera que no latiera mi corazón
Y que mi nariz deje de sonar
Que la vida no me angustie
Y que el pensamiento no me asuste.

Deseo tener un motivo para llorar
Uno que en realidad me haga reír
Que después de uno siga el otro
Que después de reír pueda dormir
Y después de llorar pueda despertar

Quisiera escribir sin tener que llorar
Pero debo mantener los ojos abiertos
Como puedo soportar…este imbecil sufrimiento.
El corazón sigue latiendo.

¿Por que? . . .

¿Por que es tan difícil escribir lo que justamente quiero escribir? ¿Por que redundo lo que no quiero redundar? ¿Por que mi mente lleva años en un tren que no hace más que dar vueltas por la ciudad?
¿Por que si amarte quiero no lo puedo decir? ¿Por que si abrazarte necesito no lo puedo hacer? ¿Por que si quiero llorar debo reír? ¿Por que si me pides que vaya contigo te evito Y si me pides que te mire te esquivo? ¿Por qué al iniciar un cuento todos son felices y al final todos mueren o estan tristes? ¿Por que no puedo ser feliz? ¿Por que? . . .

Emulación Hombre - Gato

A los gatos critican pero ellos rumiaron en una noche borrasca mientras se rasgaban con las garras; al son de un canto felino sollozaron. Los gatos huían de su infelicidad maldita.

OLVIDO

(Y al final el camino se hizo doble, tú tomaste uno y yo me desvíe por otro.)

Ni con el daño de perderte, ni con las palabras de despedida, ni con nada, ni el más amargo de los consejos podría olvidarte.
Te convertiste en nicotina y alcohol al irme de aquí, presente en mis ansias estas, pero sin poderte olvidar.
El camino se hizo amplio, pero unas cuadras, muchos kilómetros no te pueden borrar; ni una estrella fugaz que prometió concederme el deseo al verle te pudo desdibujar de mi mente.
Ni huir con aves, caminar en los puentes, bailar en los andenes, ni gritar en un hospital me llevo a perderte en mi locura.

¿Cómo se hace para olvidarte?
¿Cómo se hace para no llorar?

Por que te eh escrito cartas, letras que el mar te lleva
Gritos que las tormentas te hacen escuchar
Por ti cada lágrima ha sido una promesa,
nuestras ultimas palabras
nuestro ultimo acuerdo.
Pero han sido falsas. . . falsas promesas.

Jamás te eh podido olvidar.

Mi muñeca

A su orgullo destrozado
A su dignidad
A su olvido recordado
A su presente injustificado.

¿Que has hecho muñeca con corazón?

A Nuestras palabras Creadores por que hacemos el Mundo

Sí, por que hacemos mundo

Por que el otoño en aquellos parajes no llega solo

Por que el invierno no es nada mas lluvia y escarchas de nieve

Por que las costas no son vaivenes de olas

Como las cartas no son solo hojas.

(Historia del mundo de los enamorados)

En la espera de un hombre enamorado

Que respira frambuesas y seco pasto,

Atrevido e insinuado con la vida

Su sonrisa en su delirio y conmovida

En un tronco arregostado va dejando

Que el poema de su amor desmesurado

Se las lleve el viento ya maduro

Por el bosque en sus hojas de afortuno.

(Historia del mundo de los magos)

Cobijada en terciopelo rojo

Con miedo insospechado hacia los magos

La magia de la nieve va llegando,

Y en los ensueños lluvioso de una rosa

Va corriendo y sospechado

Un amor de magia pura

Y un miedo sosegado.

(Historia del mundo de los pensadores)

Solo lo ah intentado,

En lo profundo se ha estancado

¿Para que recuperarlo,

Si allí lo ah ocultado?

¿Decidir aventurarse?

O ¿decidir ya olvidarlo?

En su instancia junto a ellas

Ya las olas van jugando.

(Historia del mundo de los callados)

Por el silencio de una vos

Ante la muerte ah llorado,

No poder contar el mundo

Lo que su ser ah develado.

Sus memorias en cenizas

Siempre han perdurado

Por que jamás el pergamino

Fue comunicado.

(Historia del mundo de los que sufren)

Aun enamorada

En tu mundo de magos

En pensamientos eh dudado

Pero en vos jamás callado

Lo que en mi curioso camino

Tú me has entregado

Y lo que en tu corazón maldito

Eh depositado.

(Historia del mundo de los crueles)

Hacia el sapo naranjado

Entre masmelos y moritas

El dulce canto de las mosquitas

De la felicidad intranquila.

(Historia del mundo de los conejos, felicidad)

Un experto saltarín

Un ratito allí y un ratito aquí

Un camino lleno de jazmín

El sol se va a dormir

El conejo duerme feliz

El hombre duerme infeliz.

(Historia de mí mundo)

En sueños eh de crecer

Olvidando el amanecer,

En sus mentes eh de vivir

Queriendo estar siempre allí,

En alegrías siempre existir

Y en tristezas hacerlos reír,

Perdonada por no madurar

Y la muerte no querer esperar,

En lo eterno siempre entender

Que es lo que debo hacer

Y en mi lapida solo un decir

“Nació y murió para escribir”.

(En la historia de sus mundos)

. . .

Desafio

Te dotaron con un carboncillo
Para un futuro certero y vivo
Pasional y travieso
Puro y callado
Pero en escritos pronunciado.

Has cumplido la fortuna
Mi iris se ha englobado
A puños el alma eh golpeado
Y con mi pañuelo, en rebaso
Mis lágrimas eh secado.

Pero dentro de tantas líneas
Parece mentira tu vida
Por que en el tacto y tus pupilas
Tu altivez no se limita.

Sobre mi hombro has depurado
Textos de extenso cortejo
Para la mujer de tu sueño,
Pero también ha involucrado
En su poema y humillado
El movimiento de mi mano
El significado de mis textos.

No eh bajado la cabeza
Sobre su mejilla se encuentra
También estoy limpiando
El amor que había encontrado
Y del alma estoy sacando
Las secuelas de una guerra
Que en silencio he batallado
Por que la pena ya estremece
Lo que tú te mereces.

Ese amor significado
Por si no lo has entendido
Como un cariño de amigos
Una entrega de colegas
Un desafío de letras.

Entiendo cuan vale tu legado
Pero a mi también me han dejado
La punta de una mina
Que con esfuerzo eh desgastado
Y hasta aquí eh terminado.

Ya casi mis huellas dejan su firma
Y aun, y sin embargo me queda un gramillo
Para dejarte escrito. . .
Que aun así eres mi amigo,
Pero busca bien a tu querido enemigo.

A julio Cesar.

El Poetastro

Podredumbre agonía
Ni una lágrima delata el horror de tu lenta muerte
La angustia pervertida de poetizar el veneno de un Dios
Un amargo desespero
Un fracaso sin remedio

Y la tinta acusadora
Sangre derramada
En la huella del fracaso
Muerte del poetastro

Encerrado en un cajón
Rechazo la bendición
Y en su último suspiro
La tiranía prosiguió:

“De la raíz venenosa
La amapola en su violeta
El hombre en su ignorancia
Tu veneno se tragó”

El Dramatrugo

Hay… y el dramaturgo que posa su llanto y su dolor
Su risa y su angustia
Su talento en un guión.

Su armadura,
Su vestido de tan fina seda
Su disfraz de comodín
Su vos de principito o su vos de narrador

Y eh de ver su trágica muerte
Mientras llora
Mientras cae
Mientras rompe en su actuación
La psicología del guión
Mientras todo se acaba enmarcando un gran final
El incesante drama los ah de cautivar

En escenas trágicas
En escenas de amor
En escenas de caballería allí estaré yo,
Pues mi presencia es el guión
Soy la esencia, soy el drama, soy un dramaturgo echo pasión.

De la Vieja Guardia I

12/ 07/ 004

Los pétalos bañados por rocío y mis senos mojados por tu lengua, en un gemido confundido baila vals en mi entrepierna.
Que manera de encender la hoguera aun cuando hay tormenta, de mis ojos sale fuego, y de mi aliento sale niebla.
Aun estando en una cueva sin nada mas que tu presencia, no importa tormento alguno si tu y yo somos uno.
Y aunque el tiempo sea tiempo, igual de corto a la distancia ¿Quién sabe bailar mejor el son de la lambada?

15/ 07/ 004

. . .si tu swing de la canción es igual al de una flor, ¿cuando la brisa rosa no hay en tu mirada perdición?
Si el autor de la canción como la noche se perdió ¿habra sido la tonada o su forma de bailarla?

¿Cual estaca te ah clavado?
¿Cual magia te ah embrujado?
¿Cual pasión te ha involucrado sin poder salir de este espacio?

De tu aroma a miel
Desmesurado sabor
El desenfrenado gusto por el amor.